Textes courts, réflexions et fragments. Ce qui se dit quand on n’écrit pas un livre.
Sur ce qui reste quand tout s’effondre
Il y a des ruines qui ne demandent rien. Elles ne veulent ni être restaurées, ni être comprises. Elles tiennent, c’est tout. Et dans cette obstination muette, elles disent plus que n’importe quel livre.
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Ce que l’écriture doit au feu
Écrire, c’est brûler quelque chose. Une certitude, un souvenir, une version de soi qu’on croyait définitive. L’encre ne coule pas : elle consume.
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Racines, exil et mémoire du vivant
Un arbre ne choisit pas où il pousse. Il pousse, c’est tout. Et quand le vent le déracine, il ne proteste pas. Il tombe, et dans sa chute, il emporte avec lui toute la mémoire du sol.
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Sur les mots qu’on garde pour soi
Il y a des lettres qu’on écrit sans jamais les envoyer. Pas par lâcheté, ni par oubli. Par respect pour le silence qu’elles contiennent.
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